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Un angolo nascosto a nord
dove il muschio cresce e il marciapiede
crepato dal ghiaccio, dalle abbondanti piogge
libera fili d’erba, lunghi steli
di margherite protese
verso la poca luce, incerte della vita.

Io le curo, le aiuto a vivere
per nostro intimo accordo, in fondo
ho anch’io parole intrappolate nell’asfalto.

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